Palavras perdidas no tempo

Enfim, você me cortou.

Bloqueou o último fio que ainda tremulava

entre nós dois,

a última ponte frágil

que guardava uma remota chance

de retorno, de palavra,

de respiro.

Imagino que seguiu sua vida,

talvez em outros braços,

talvez em outra história.

Coisas assim acontecem

com corações que mudam de direção

sem aviso.

E eu fico aqui perguntando

onde guardou aquele amor imenso

que dizia ser dez, cem vezes maior que o meu.

Como alguém pode falar em amor

escondendo o rosto,

o nome,

a própria verdade?

Eu fui inteiro,

não me disfarcei,

não inventei mundos.

Você, não.

Você era fábula,

um conto de vidro,

bonito — mas falso demais para durar.

E, mesmo assim, eu amei.

Amei a voz,

amei o que havia de verdadeiro em você,

a pequena centelha de alma

que escapava por entre as mentiras.

Meu amor era real;

o seu, talvez apenas uma paixão breve

de quem ainda não se encontrou.

Histórias se repetem —

como sombras antigas.

O passado volta, veste outro nome,

outro rosto,

mas a cena é a mesma.

Nada se cria,

tudo retorna.

Eu não quero substituir você.

O amor só é bonito quando há retorno.

No nosso caso,

restou apenas silêncio.

Dedicado à uma mulher especial